Mentre aspetta il suo turno nel reparto di procreazione assistita di un ospedale di Parigi, Kimiâ (dall’arabo alkimiya, alchimia) ripensa al passato. Lentamente, con una narrazione che inanella digressioni, affiorano la sua storia e quella del suo paese, l’Iran che a 10 anni è stata costretta a lasciare. Di ricordo in ricordo sbucano - vividi, tridimensionali - il padre Darius, il temerario, l’intellettuale che ha lottato contro lo Scià e contro Khomeini e per questo è dovuto fuggire, la madre Sara indomita e caparbia, fino a quando quello che viene chiamato “il fatto” non la spezza, le sorelle, una tribù di zii (sono sei e vengono chiamati per numero, l’indimenticabile è il numero Due), nonne (Nur dagli occhi azzurri, Emma che divina il futuro nei fondi di caffé) cugini e vicini. In questo esordio che profuma di biografia - l’autrice è nata in Iran da una famiglia di intellettuali che si sono opposti al regime e a 11 anni è arrivata in Francia clandestinamente - si parla di famiglia, identità, rock, omossessualità, e rivoluzioni. E di cosa vuol dire vivere in esilio, conquistarsi un posto in un nuovo mondo, mentre guardi il tuo paese con il filtro seppia dello struggimento.
